Meus dedos batem no teclado, machucando-o.
Meu coração bate em descompasso, machucado.
A flor da primavera esta murchando.
E eu não faço nada. Estou chorando.
Os sonhos de outrora não existem mais.
Eu os criei e eles machucaram-me demais.
Ó bela deusa antiga íris,
Diga-me o que fazer com o pires,
Já que a xícara está quebrada.
Ó coração partido diga
O que fazer com a ferida,
O ponto de partida,
Dessa amarga dor?
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